УЧАСТНИК №77 Беларусь. Город Жлобин. Автор: Юлия Андросова
У БАБУШКИ ПОБЕДУ НЕ ОТНЯТЬ!
Рождают обстоятельства героев
Не просто так. И не для всех они
Выходят из своих военных стрОев
И зажигают впереди ОГНИ.
ОГНИ непокорённости славянской
С бесстрашием в глазах не по годам.
Наперекор мечте Американской
На пепелище вновь возводят ХРАМ.
Здесь в этот ХРАМ без страха входят дети,
Под куполом выводятся птенцы.
И нет отважней бабушки на свете
Советский флаг поднявшей вам, БОЙЦЫ!
БОЙЦЫ. Их на планете — миллионы,
Тех, что готовы Родине служить,
И, если вдруг закончатся патроны,
Старушку-мать грудью своей ЗАКРЫТЬ.
ЗАКРЫТЬ от обезумевшего зверя,
От вражьего удара сапогом…
Ведь сын земли в молитву свято верит,
Жизнь не жалея за отцовский ДОМ.
ДОМИШКО с покосившейся калиткой
И печкой, где спокойно дремлет кот.
Сердце солдата к ним пришито ниткой
Всё потому, что правда там ЖИВЁТ.
ЖИВЁТ и вспоминает лихолетья
Войны, что в 41-м смерть несла.
Не властно время… И через столетья
Победы Знамя не сгорит ДОТЛА.
ДОТЛА? Ну, разве что фашизм сотлеет,
И рухнет на колени бандерлог
Пред бабушкой, чей флаг так гордо реет:
«Я память не продам! Вот так, сынок!»
СОЛДАТКА мИха
(баллада о Донбасской собаке)
Ночное небо висело, держась на звёздах-шурупах,
А на земле чьё-то тело дышало в шаге от трупов.
И в каждом вздохе хрипящем, усталым голосом, тихим
О том, что «мир мы обрящем», рычала смелая мИха.
За годы, верные службе, где в батальоне прижилась,
Пёся лохматая в дружбе не раз уже отличилась:
Издалека чуя мины, предупреждала о смерти,
Все проверяла низины, не тихорились чтоб черти.
С хвостом, как с флюгером, сходу, она в «прогноз» превращалась,
На сутки зная погоду, почти что не ошибалась.
Деля с бойцами похлёбку, тушёнке рада особо.
Дремала в тёплой коробке полусырого окопа.
Её щенком подобрали: жива — одна из помёта.
Все остальные лежали в кровавой луже «прилёта».
Собака-мать с ними рядом. Прикрыть детей не успела.
Полутускнеющим взглядом «стеклом» на небо смотрела.
Щенок, скуля, суетился, не понимая, что «Градом»
Убиты все, кто резвился. Им игры больше не надо…
А дальше всё, как в тумане… Пёс рук тепло ощущает.
И в мягком чьём-то кармане без страха в миг засыпает.
Вот так взяла, появилась, мИха в своём батальоне.
На удивленье прижилась: пёс сразу главное понял:
Что здесь ребят в камуфляже война шальная пытает —
стоЯт Донбасские стражи и дом родной охраняют.
Смерть сверху кроет облавой, проходит пуля сквозь тело,
Свинцовый дождь льёт отраву, впуская яд беспредела.
Смешались все пОры года, людей погибло немало.
Но мИха — смелой породы! И за своих — горло рвала!
Она, врага замечая, шла по следам километры.
Ползла на пузе ночами — давали силу ей недры.
Работу делая тихо, к своим всегда возвращалась.
Но не вчера… Долго мИха в берлоге вражьей сражалась.
В неё стреляли напрасно. Она от пуль ограждалась.
Собака в гневе — опасна! мИха сражалась! Сражалась!..
..Знал снайпер подлое дело. Нажал курок. Страшно. Глупо.
Ночное небо висело, держась на звёздах-шурупах…
ДАЖЕ ЕСЛИ…
(поэма о Донбассе)
«Ещё помнит земля след фашистских сапог
В 41-м топтавших посёлки.
Почему же войны той далёкой росток
Снова колит мне сердце иголкой?
Мы изгнали врагов с обожжённой земли
Будто бесов — навек! Безвозвратно!
Почему же сегодня они приползли
Через доски забора обратно?..»
Рассуждал на крылечке старик в орденах,
Папироску для мыслей готовя:
«Почему же на мирных Донбасских стенах
Столько пятен алЕющей крови?
Дом соседский — насквозь: прорешечен, прошит,
Крыши нет… разорвАло снарядом.
Почему же малыш в колыбельке не спит?
Хотя… разве спасёшься от «Града»?
Да, конечно, он мог бы бежать,
До подвала, сбивая коленки…
Почему же Земля продолжает «рожать»
Тех, кто наших детей «ставит к стенке»?
Сколько их, малолетних девчонок, мальцов
Не успело к спасенью домчаться…
Почему же, погибнув от рук подлецов,
Им не встретить свои восемнадцать?..»
Дед глаза опускал, чтобы слёзы унять,
Было стыдно, что ценность Победы
Современные звери, пытаясь топтать,
Превращают в подобие бреда.
«Дети гибнут у нас, зажимая в руке
Образок опалённой иконки.
И стекает тихонько по детской щеке
Воск прощания струйкою тонкой.
Счёт на сотни идёт… Смерть плюсует прирост —
Ей складировать трупы несложно.
Разрастается, молча, Донбасский погост.
Эх, сынки! Как же это возможно?!
Неужели всё зря в 41-м году?
Мы за вас тогда в глотки вгрызались!
Я ведь думал, пусть даже с войны не приду…
Только б вы на земле оставались…»
«Не печалься, отец!» — кто-то мысли прервал,
«В нас — шахтёрский закал и основа.
Каждый, кто на свободу твою посягал,
Больше век не захочет такого!»
Вздрогнул плачущий дед и заметил ребят:
Вместо джинсов на них — камуфляжи.
Перед ним все соседи построились в ряд,
Первый — Ванька… внучок его, в саже…
«Ох, Ванюшка, внучок, мы же только вчера
Схоронили тебя вместе с братом.
Ты за мною пришёл? Мне уж точно… пора!
Отгорели рассветы-закаты…»
«Нет, дедуля, сиди! Ты за нас воевал,
Теперь мы за Донбасс отвечаем!
Чтобы тот, кто на земли родные напал,
Взяв манатки, отсюда отчалил!»
«Только вы не погибните больше, сынки!
Вы ж надежда на мир, раз воскресли»…
«Мы прорвёмся, отец! Погибать — не с руки…
Даже если, старик… Даже если…»…
ПЕРЕКЛИЧКА МИРОВ
(посвящается Донбассу)
Не спеши уходить, даже если назойливо шепчут
«Добродетели» в спину: «Давай же! С дороги сверни!»
Крыльев мощь ощущай, что наброшены Богом на плечи,
И бесстрашно шагай на зажжённые где-то огни.
Будет больно — терпи, зажимая ладонью порезы.
Мы заштопаем всё на стальную, особую нить.
В этом мире, увы, каждый ищет свои интересы,
Потому и не ценят сегодня понятие «жить».
Постарайся не дрогнуть, когда постучится тревога,
Когда страх растечётся без спроса по венам твоим.
Колким, битым стеклом чёртом выстлана будет дорога,
Помни, мы и над этим с тобою вдвоём пролетим!
Все рассветы — считай! В них особая метка Вселенной:
Каждый луч, как прощание с невозвращаемым днём.
На Донбассе теперь и минуту зовут драгоценной —
Пограничной чертой, где охвачены судьбы огнём.
Миллионы людей беззаботно снуют по планете:
Пишут массы постов: «Для чего я на этой земле?»
Но не видит никто, как рыдают Донбасские дети,
Оставляя слезинки на выжженной в поле траве.
Никому невдомёк, что военная лапа костлявой,
Балахоном прикрытая, тянется к горлу сейчас.
Может кто-то и вовсе считает особой забавой
То, что терпит годами измученный, стойкий Донбасс…
Рядом — ты. И поверь, это тоже, по сути, немало!
Батальон, как маяк, в океане среди кораблей.
Сколько жизней и душ батальонное сердце спасало,
Увозя от обстрелов из лап одичавших смертей?!
Ни снарядов разрыв, что в воронке, с автобусом рядом,
Ни звенящие пули, что воздух «кромсали» на раз —
Не пугали. Насквозь твои крылья, прошитые «Градом»,
Всё равно укрывали, как куполом, бедный Донбасс.
Смерти шлейф за спиной увивался, хватая одежду,
Отрывая куски, пригвоздить норовил навсегда.
«Ангел», всем вопреки, возрождал в одночасье надежду,
Вместе с ним веру в завтра ловили опять города.
Всё пройдём! И войну! Уходить не спеши на рассвете,
В перекличке миров твоё имя должно прозвучать!
Ведь Донбасский народ: старики его, взрослые, дети,
До последнего будут свой край от врагов защищать!
МЫ ДОЖДЁМСЯ РАДУЖНЫХ МИНУТ…
(посвящается Донбассу)
Бронежилет твои скрывает крылья,
И прячет доброту под камуфляж.
Покрытый, как земля, Донбасской пылью
Ты вновь берёшь судьбу на абордаж.
Не спишь нормально. Кулаки сжимая,
Спешишь туда, где слышен детский плач.
Я очень за тебя переживаю!
Ты только от меня глаза не прячь…
Они расскажут за тебя о многом,
О том, как трудно на краю стоять,
Когда родную, мирную дорогу
Уже никто не может воссоздать.
Ты только не шагни в глухую пропасть,
В ней — ничего! Сплошная чернота.
А то, что крылья стали цвета «кОпоть»,
Так это «по фактуре» — ерунда.
Дождей свинцовых вечно быть не может,
С небес прольётся чистая вода,
Которая и веру приумножит,
И подбодрит по духу города.
И мы ещё по лужам пронесёмся,
Без обуви. Так, просто босиком!
Запомни: обязательно прорвёмся!
И радугу «протянем» в каждый дом:
Пусть как Wi-Fi транслируется счастье,
Улыбки зажигая тут и там.
Донбасс однажды утром скажет «Драсьте!»
И дверь откроет только мирным снам.
Тогда и мы по полной отоспимся
Без грохота снарядов за углом.
Рассвет встречая, снова возродимся!
Как говорится, мирно заживём!
Ну, а пока… Пока, конечно, тЯжко
Сидеть в подвалах, ребятню обняв.
Спасает лишь одно, что под рубашкой
Стальные крылья! Их победный сплав!
2019
ДЕВОЧКА В ПЛАТЬЕ «ТЮЛЬПАН»
(посвящается Донбассу)
Пять лет под прицелом: довольно устала «мишень».
От жизни до смерти, по сути, лишь пара шагов.
Повсюду костлявые лапы расставила тень.
Но только не здесь! Мой Донбасс умирать НЕ готов!
Да, всё, как в аду, где безумные черти «кутят» —
Хватают людей, отрывая от тела куски…
Но вижу я вдруг как по гОловам вражьих солдат
Шагает девчушка, что вышла из алой реки.
Не верю глазам: это внучка соседа, Ильи…
Вчерашний обстрел, когда Зайцево всё затряслось.
И скорой сирены. Зря только вот… Не довезли:
Осколки снарядов прошили ребёнка насквозь.
«Маришка!» — пытаюсь сквозь слёзы девчонке кричать!
«Останься, родная! Навстречу смертЯм не ходи!
Никто ведь не вправе так просто детей убивать —
Вся жизнь у тебя по законам земным впереди!»
«Сырая земля, — отвечает мне тихо она, —
Но метрами вглубь поступает по-прежнему кровь.
Мне больше не страшно, ведь я за чертой не одна,
Донбасс мой! Вернём тебе веру, надежду, любовь!»
Слова её ветер мгновенно поднял, подхватил,
И с крыльями птиц разнеслась фраза та по земле.
А в каждом касании слабых девчоночьих сил
Расплата летела к фашисткой чумной голове.
Расплавились каски от праведных детских следов,
И бронежилеты рассыпались, словно труха,
Свинцовые пули неслышно текли из стволов:
«Уйдите с Донбасса! И не совершайте греха!»
Все мины летящие, как по команде, застыв,
Свои траектории резко меняют — назад!
И «бывшие братья», смотрящие сквозь объектив,
Фиксируют ужас! Ведь к ним возвращается ад.
Закон бумеранга: без сбоев всегда, как часы.
«В обратку» — все «Смерчи», весь «Град», и шальной «Ураган».
По серой дороге Донбасской земли-полосы
Шагает девчушка, чьё платье, как алый тюльпан…
2019 год, 3 ноября.
ДЛЯ ЧЕГО?
(посвящается Донбассу)
Осень собирает урожай:
все колосья головы сложили.
А Донбасс, забытый Богом край,
в пламени огня испепелили…
ДЛЯ ЧЕГО? Ответьте, для чего
здесь земля воронками изрыта?
И душа у всех до одного
досками защитными забита.
В новостях — очередной отчёт:
«Мирно всё! Не поднимайте бучу!
Разве от войны там дым идёт?
Просто осень… и скопились тучи…»
ДЛЯ ЧЕГО костлявою рукой
смерть за горло детство «обнимает»?
Сколько лет обещанный покой
в детские сердца не поступает?
Гробики… И место для оград…
Весь лимит кладбищенский в активе.
И опять никто не виноват!
Та война сегодня — в нормативе!
ДЛЯ ЧЕГО все смотрят в зеркала?
Отраженья правды там не видно.
Ты прожИл судьбу… я прожилА…
Только вот тебе, увы, не стыдно.
«Хатаскрайник» — худший из людей.
Про Донбасс и слышать ты не хочешь.
Испугавшись собственных сетей,
«Нет войны!» — под нос себе бормочешь…
ДЛЯ ЧЕГО? Пред кем мы лебезим?
Неужели мысли не стучатся,
Что пробел ничем не восполним…
Так не может дальше продолжаться!
…Ведь однажды, много лет спустя,
наши дети в поисках букета,
Подберут «хвостовики», шутя.
С удивлением спросят: «Что же это?»
ДЛЯ ЧЕГО железки на полях?
От каких семян такие всходы?
Может быть тогда Вселенский страх
всколыхнёт сознание народа?
Только будет поздно, господа…
Ни детей не будет, ни вопросов…
Потому, что летняя страда —
финиш у военного укоса…
2018
ВОЕННАЯ «РОМАНТИКА»
(посвящение Донбассу)
Донбасская степь… неземные красоты…
И небо, что низко висит над тобой.
А рядом, в осколках, войны эпизоды —
ползут, словно тени, своей чередой.
И в этой «романтике», дикой, военной,
стук сердца становится ветру слышней.
А жизнь — будто камень, большой, драгоценный,
крошится на тысячу призрачных дней,
Где в каждом есть риск опоздать, не заметить,
с рассветом своим распрощавшись навек.
Кровавые реки текут по планете,
«красителем» их стал, увы, человек.
Но только не тот, кто встаёт на защиту
напуганных взрывом отцов, матерей.
А тот, чья душа даже Богом забыта,
фашист современности — хуже зверей.
Он планы меняет, стирая границы,
не только на карте, на сердце земли.
Однако, совсем забывает о птице,
чьи крылья для ангелов так подошли.
Сомнения гложат, что ангелы святы…
так хочется их подкупить, оболгать.
Но только они, в руки взяв автоматы,
совсем не намерены просто молчать.
Для всех палачей, что закон преступили,
найдётся особая кара небес.
Для них констатация «плохо прожили»
не сменится записью «умер-воскрес».
Кто поле своё молча топчет ногами,
в бездушный асфальт превращает себя,
По детским улыбкам идёт сапогами,
мечты их ранимые сходу губя,
Не будет прощенья моральным уродам:
таким на том свете — особый котёл.
За слёзы и горе родного народа,
за все испытания, что он прошёл…
Донбасская степь… неземные красОты…
И небо, что низко висит над тобой.
Здесь много у ангелов будет работы:
войну — покосить, а посеять — покой!
2018 год, 7 апреля.
А ТАК БЫ ХОТЕЛОСЬ…
(посвящается Донбассу)
…А так бы хотелось взглянуть на рассвете
В раскрытые окна… Но их больше нет.
Есть стекла — навылет. Рыдают здесь дети.
Такой вот он — «мирный» Донбасский рассвет.
Рассвет чужеродный. Пугающий. Дикий.
И даже последний, вполне может быть.
Здесь кто-то жестокий, холодный, безликий,
Пытается просто народ задушить…
…А так бы хотелось на бОсую ногу
Измерить дождливую луж глубину.
«Стихия» другая стоит у порога.
Кто двери открыл? Кто впустил к нам войну?
Войну, что фундаменты рвёт, как бумагу,
Сжигает дома и надежду дотла.
Хватает детей и несётся к оврагу —
Бездушная «трасца», комок мерзкий зла…
…А так бы хотелось в полях, где ромашки,
Гулять и в охапки ловить небеса.
Смотреть невозможно: и страшно, и тяжко,
На то, что сегодня «хватают» глаза.
Глаза, что от слёз даже цвет потеряли:
Белёсые «шарики», жизни в них — ноль.
Они издалИ ту войну увидали,
И за километры почуяли боль…
…А так бы хотелось воздушного змея
Порывами ветра нести в высоту.
Но вместо него лишь посмертно… аллея…
Детей, побывавших не в детстве. В аду.
В аду, где тела в лоскуты превращают
Стальные пластины военных когтей.
Здесь матери сердце своё вырывают —
Взамен отдавая за жизни детей.
…А так бы хотелось в подвале, на полках,
Хранить только банки с вареньем, компот.
На деле — душа там, в порезах, осколках,
Семь лет, самых долгих, безмолвно живёт.
Живёт по часам, будто вздохом последним
Наполнена впалая, хилая грудь.
Возможно сегодня, с дождём тёплым, летним,
Сольётся кровавая, мёртвая ртуть…
© Copyright: Юля Андросова, 2019
БОТИНОЧКИ
Они стояли у дверей,
Присыпанные белым снегом.
Во власти одиноких дней
Казались детским оберегом,
Защитой от колючих троп,
Где бегать раньше доводилось…
Над этой памятью – сугроб,
Под ним – попавшие в немилость:
Алёнка, Женя, дед Тарас –
Не террористы. Просто люди.
Войны шальной боеприпас
Решил, что выбирать не будет.
Ведь что ему: попал – и всё!
Задача выполнена чётко.
Снаряд от боли не трясёт,
Он прилетел прямой наводкой.
Разрушен дом. Здесь нет огня,
Артиллерист добился цели.
Осколки прошлого храня,
В кладовке мыши околели.
И только алый цвет шнурков
Ботинок детских, молчаливых,
С судьбой смириться не готов
Как будто в нём осталась сила:
Непокорённой жизни след,
Что пульсом в сердце отдаётся.
Он, даже через много лет,
Во сне к обидчику вернётся.
Душить не станет. Не из тех.
Предложит честный поединок:
Неугомонный детский смех…
И вечный шорох… от ботинок…
2020
ПОЭМА О ДОНБАССКОМ ВОЛОНТЁРЕ
Ты каждый день, уставший, как собака,
Собрав все силы, тянешься домой.
В полупустую комнату барака,
Где ждёт заледеневший кофе твой.
Во рту за сутки — ни единой крошки,
Живот бурчит с намёком: «Ну, ты чё?»
Смеёшься. Просишь подождать немножко
И обещаешь «другу» суп-харчо.
Привычный рацион для волонтёра:
Всё «сутки через двое» принимать.
Порог переступив, задвинув шторы,
Ты просто хочешь чуточку поспать.
А в голове мелькают неустанно
Все те, кому сегодня помогал:
Вот интересно, есть ли в мире страны,
Где бы никто не плакал, не страдал?
Перед глазами хрупкая девчушка —
С семьёй в подвале молится и ждёт,
Что очень скоро местная речушка
Запрячется под покрывало-лёд.
Коньки достанет паренёк соседский
И будет снег. И снеговик с ведром…
Вот только как ей объяснить «по-детски»,
Что разнесло давно соседский дом.
Что нет мальчишки, двух его сестрёнок,
Что свет в окне там больше не горит.
Что на Донбассе учатся с пелёнок
Распознавать, какой снаряд летит.
Вот только не успеть, порой, от смерти
Укрыться в безопасных там местах,
Когда опять в аду лютуют черти,
И щедро сыпят боль войны. И страх.
Ты всё равно спускаешься в подвалы,
Неся с собой консервы и муку,
И чтоб девчушка снова рисовала,
В ларьке хватаешь краски набегу.
А после… после ты надрывно плачешь.
Нет, слёз не видно. Всё внутри бурлит.
Душа не может пережить иначе,
Когда по швам отчаянье трещит.
Три сигареты — в раз! Без перерыва.
И кажется, что в жилах стынет кровь:
Твоё нутро всё — в шаге от обрыва,
А ведь когда-то здесь жила любовь.
Проходит час. Эмоции стихают.
Ты помнишь одиноких стариков,
Которые нередко голодают,
Забор сжигают, ибо нету дров.
И ты летишь не просто «волонтёрить»,
Тушёнки взяв, картошки полмешка,
Несёшься к ним, чтоб как-то подзадорить
И крышу залатать «особняка».
Вот дед с бабулей чаем угощают,
А ты в ответ: «Я только что поел!»
И лишь желудок грустно напевает:
«А как же я обед тот просмотрел?»
Уже темно, но участь волонтёра
Двадцать четыре и на семь. Всегда.
Не выдаются ведь, увы, дублёры…
Дорога. Параллельно — провода.
Устало каску набекрень сдвигаешь,
Бронежилет от пота мокрый весь.
Скольким помог — давно ты не считаешь,
Помочь бы завтра на Донбассе, здесь!
Как хочется связать вражине руки
И просто повернуть лицом к войне.
Спросить: «Вы отчего ж так близоруки,
Что братьев всех сжигаете в огне?
Всё то, что возводили ваши деды,
За что боролись много лет отцы,
Сложив к ногам Великой той Победы
Жизни костяк. А вы? Эх, подлецы…
Вы знайте лишь одно, что кроме шуток
Донбасс мой точно встанет из руин!
Мы смоем след продажных прос**туток,
Перекопаем «шрамы» от машин»…
***
Не просто так топтался по планете
Отчаянный, особый волонтёр.
Чтобы огня войны не знали дети
Он тоже помогал тушить костёр!
2019 год, 22 декабря.