Автор: 
Имя: Воронко Алексей Викторович
Псевдонимы или прозвища: Дождь, Лёша Дождь.
Место Рождения: Россия, Брянская область, город Клинцы.
Дата Рождения: 27.04.1988
Об авторе и его творчестве: Русский поэт, прозаик, автор исполнитель песен собственного сочинения в стиле «поэтический рок». Выпустил Самиздатом 4 сольных и 1 совместный альбом, все довольно по андеграундному. Печатался в некоторых литературных сборниках и альманахах.
Ссылки: Творческие страницы — Вконтакте , Стихи.ру.
Скачать: Альбомы бесплатно, в формате мп3 с яндекс диска — ссылка на скачивание
СТИХИ
Аммонит
Кожу ищут голодные мухи.
Муравьи у разбитой горы
Охраняют пески словно духи.
Я на дне пересохшего моря.
Время сыплю купаясь в мирах,
С пустотою застывшею споря.
И лучи словно липкие угли
Варят тело мое, как яйцо.
Здесь сыщу себе зубы акульи!
Среди губок, коралловых рифов,
Не приснятся мне теплые сны!
И душевных не станет порывов.
Походить стану на аммонита!
Камень сердца к находкам чужим
Попадется обломками в сито.26.06. 2020
Лето
В зелёных тропах, в крылатых травах,
Во взгляде тёплом, в лучинках света,
В холмах, берёзах и книжных главах.
И в беге неба, и в соке ягод,
В любви земной, что, как в детстве, в лужу
Босой ногою, без всяких тягот…
Какое чудо! Какая радость!
Средь сонной дали без хлама, гама
Смотреть на вечность и мига сладость…
Из листвы и ветра
Ласковая осень прыгнула в окошко,
Из листвы и ветра замурчала кошка.
Побежала быстро лапками по лужам
Улыбаясь взглядом яблоням и грушам.
А куда бежала, слово не сказала,
Только её, поздно, встретил у вокзала.
Села в паровозик, как в ладонь снежинка,
Лишь дымок поднялся, дрогнула пластинка.
Заиграла громко песня по прохожим,
По листве на клёне, по зонтам похожим.
Чух-чух- чух вращались быстрые кружочки,
А на отраженье дождик ставил точки.
06.10.2021
ПРОЗА
Звуки в пустоте
— Слова не что иное, как звуки мыслей. Написанные или напечатанные, они все звуки. Ведь несказанное слово, но в широком смысле выраженное, это все та же мысль, тот же звук… Вы же не будете отрицать Павел, того что и в вашей голове слова звучат. Звучат, даже если читать про себя или просто думать… Вы же слышите? Слышите? Мысль — это звук, который звучит внутри… Конечно же, мысли без слов, мысли лишённые осознаваемого смысла уже переходит в область чувств… Впрочем, и рождается от туда же… Запомните дорогой друг, вибрацию мысли создаёт сама душа! А что есть душа. Душа это тоже звук… Сказанное слово…
— Создателя — добавил Павел Пропинелов и перевернулся на спину. А дальше как-то уже совершенно ни о чём не думая уставился на звёзды. Воображаемые звёзды были хороши, они складывались в любые созвездия…
— А вы знаете Паша, как пахнут звезды? Знаете, как выглядит постцветная палитра красок смысла? Представляете, этот шарлатан из М.К.Н. (Мудрейшего Комитета Незнающих ) Терентий Шаромиров уверял меня, что их запах больше всего похож на машинное масло и что труды Анатолия Котейкина о земляничных деревьях и улавливателях звездной пыли абсолютная чушь! Чушь!!!
И все же зачем я думаю обо всем этом – Подумал Павел Пропиленов и где-то очень глубоко в себе застонал. — Что мне, больше всех надо или я человек иной. Все уже наверняка спят, а я думаю, думаю…. И току то, толку! Бред какой-то. Но тут, вновь в ход его мыслей вмешался Семён Карлович:
— Бред, однако, штука тонкая, так ведь сразу и не понять с какой стороны бреда находишься!
— А что у бреда много сторон что ли? — Не выдержав, спросил Павел Пропиленов.
— Ну, разве сосчитаешь их. Много не много, а две точно есть. Либо это бред, либо нет. Вот ты Павел знаешь, с какой стороны? Ходил ли по ребру?
— Да уж я то, точно брежу, Семён Карлович, раз уж сам в себе с вами разговариваю! Да ещё о чём! Пойду я спать лучше, вы уж покиньте меня, пожалуйста, Семён Карлович и не тревожьте. Мне здесь очень даже хорошо лежать. Тут он замолчал, улыбнулся сам над собой и почти в падая в сон услышал следующие слова Семёна Карловича:
— Так ведь вы, уже, кажется, и не совсем лежите, скорее уж…
Тут вдруг Павел Пропиленов в ужасе распахнул глаза, и чуть было не свалился в бездну, которая перед ним явилась!
Стараясь удержать равновесие, судорожно вцепившись во что-то деревянное, ощущая поднявшиеся от неожиданности, волосы он вглядывался вниз, во тьму которой не было конца и края.
Павел Пропиленов действительно висел на какой-то сухой коряге, что каким-то образом, пока еще выдерживала его вес. Но под ударами порывистого ветра раскачивалась и скрипела. Метрах в пяти над Павлом Пропиленовым, на самом краю вершины, чуть фиолетовым оттенком догорал ногокрыл.
— Да уж, это я хорошо полетал, чуть ли не проревел Павел Пропиленов, нащупав под ногой какую-то опору, вероятно являющуюся частью той же коряги, по ощущениям довольно прочной. Но тут наверху приключился такой звук, так громыхнуло, что никаких опор у Павла Пропиленов и вовсе не осталось. Взрыв ногокрыла был такой силы, что даже казался неправдоподобным. Что там могло так рвануть! От ударной волны вниз полетел не только Павел Пропиленов, но и некоторая часть скалы с корягой. Каким-то нереальным казалось и падение… Вокруг было так темно что казалось и само время здесь совершенно потерялось… Гудел ветер, трепало волосы, а он все падал и падал…
Следующая мысль была исполнена, еще до осознания смысла, руки Павла Пропиленова сами схватились за кольца и дернули за них, освобождая ограничители. Хлопнуло плотное облако обжигающего пара, скрипнули, затворяющиеся створки броне капсулы. Затем последовал удар, тряска, ещё удар, громкий всплеск волн и наконец, абсолютная тишина.
Павел Пропиленов отключился. В его странном сне ему вновь чудились рассказы Семена Карловича. Сначала тот рассказывал, что с любыми рыбами на самом деле можно общаться, главное в этом деле, как можно глубже
смотреть в глаза, тогда рыбу можно понять, но при этом если не смотреть сердцем, то вряд ли возможно услышать, как говорят рыбы и осознать то, что не доступно в глубине глаз. А еще он утверждал, что самые большие болтуны это медузы, а осьминоги напротив не любят болтать, угри же и вовсе самые немногословные создания. Он говорил и говорил, а Павел слушал. В конце своей речи Семён Карлович зачем-то налил в сапог морской воды и принялся жадно пить её, уверяя, что ему не хватает соли земли…
На этом моменте Павел Пропиленов проснулся… Сквозь прозрачную окружность броне капсулы виднелось рассветное солнце, ласково обнимающее своим светом море.
26.05.2022
Мысли Ивана Дымова
Иван Дымов как-то задумался. Случилось это спонтанно, непредсказуемо. Ровно в полдень он, сидя в кленовом кресле, вдруг опрокинул голову назад, и тяжело закрыв глаза, стиснул зубы. Со стороны вам могло бы показаться, что Ивану Дымову сделалось дурно, но так уж был устроен Иван Дымов. В широком своем мышлении, он всегда кривил лоб и прикрывал глаза, чтобы те от напряжения не вывались, да не покатились по полу подобно бильярдным шарам. И хоть такое в жизни никогда не случалось Иван Дымов, этого опасался, а потому жмурился так сильно, как только мог. А о чем собственно думал Иван Дымов? — может вдруг задуматься незатейливый читатель, но мне его обрадовать совершенно нечем, потому как этого я не знаю. Я лишь сидел на потолке, потирал лапки и созерцал пространство, иногда впрочем, облетая комнату, чтобы немного пожужжать. Я не ведаю мысли людей! Но много наблюдал за этим человеком в комнате, и могу вас заверить Иван Дымов был самым обыкновенным, таким же человеком, как и другие. Разве что очень любил поснедать тыквенным супом, да своего кота Зверобоя, а еще старенький, неработающий патефон. Я могу предположить, что он думал о чем-то совершенно ином, несвязанном с этой минутой… А сами мысли его были столь глубоки, что наверняка превзошли бы и Марианскую впадину. Однажды я, будучи храбрым от рождения, набравшись изрядного любопытства, решил сесть прямо на нос Ивану Дымову, чтобы рассмотреть его поближе, но и тогда не нарушив его размышлений, просидел на носу аж до полчетвертого. Пока дверь вдруг не распахнулась, и в комнату не зашёл весьма неприятный тип с торчащими, как у кота усами. Я бы не удивился, если бы он пришел за сметаной или бы скажем, чтобы помяукать, но он лишь побледнел и вышел из комнаты, даже не закрыв за собой дверь. Быть может он подумал, что Иван Дымов умер… Или просто забыл, зачем пришел. Иван Дымов встал, поправил пиджак, а затем опять сел, чтобы ещё немножечко подумать. Ну, а мне все это надоело, я вылетел за дверь, было очень интересно, куда же направился этот странный человек с усами, я видел, что он уже добежал до Коржовского переулка.
21.05.2022
Писатель в комнате
Писатель Ф., поникнув, сидел в кресле. Он не писал уже около двух недель и находился на грани творческого ничтожества. Даже думал о том, как можно себя придушить. Не серьёзно, конечно, чуть улыбаясь, он положил вдруг обе ладони себе на горло и стал с силой сжимать пальцы. Рывками хватал воздух, кряхтел, напрягая не только руки, но и шею. Борьба казалась безнадёжной.
Внезапно в дверь постучали.
Пусть стучат, думал писатель Ф., продолжая себя душить. И тут же думал, что нужно поскорее открыть. Как-то вырвавшись из хватки, он бросился к двери с криками о помощи.
— Помогите, пожалуйста! — кричал писатель, но, кажется, за толстой дубовой дверью его не слышали. При этом самих пришедших было слышно отлично.
— Открывайте, господин Ф., мы знаем, что вы дома.
Они колотили и даже скреблись в дверь. Но вдруг крики затихли. Образовалась подозрительная тишина, после чего в дверь ударили так сильно, что стоявшая рядом вешалка грохнулась на пол, укрыв уличной одеждой исхудавший напольный коврик.
Это немного привело писателя в чувство, он поправил измятый костюм, и, резко повернув ручку замка, отскочил назад.
Тут же с шумом и топотом в комнату хлынула толпа каких-то людей в зелёных колпаках. Они, совершенно не церемонясь, принялись переворачивать дом вверх дном. Расшатывали стены, переворачивали и выбрасывали вещи на пол.
— Да что здесь происходит?! — разразился уже совсем отошедший от удушения писатель.
— В столе ищи.
— В шкапе ничего нет!
— Плинтус проверь!
Ответа не было. Казалось, на него не обращают совершенно никакого внимания. Но всё же через некоторое количество мгновений к нему подошёл человек и, не говоря приветственных слов, предъявил удостоверение службы по контролю над писателями.
— Так вы утверждаете, что ничего не писали уже около трёх недель! Да что вы себе позволяете! Музы нет? Чего? Не врите нам! И себе тоже не врите! Немыслимо! Наглость!
Тут он сильно толкнул писателя в бок, от чего тот упал на пол. Диалогов с ним больше не вели.
— Нашёл! Нашёл! Есть один стих! Новый!
Напоследок писатель получил несколько раскатистых ударов поддых. Толпа работала ногами.
— Хоть бы о читателях подумал. Сволочь!
— Я… буду писать. Я всё понял… — тоненьким голоском протянул писатель.
— Вот так бы сразу. Соберись уже! — проговорил кто-то из толпы.
Пришедшие стали расходиться.
10.02.2021
