УЧАСТНИК№ 178 Россия. Город Новороссийск. Автор: Константин Лобов
***
«В этой страшной осени, в смертном теле,»
Самого себя в отраженье зеркала не узнавая,
Я шепчу, зажимая руками виски растенью,
Потерпи немного, в ладонях моих оживая.
Боль пройдет. Так проходит любая осень.
Белой стаей снег на листву ноября ложиться.
Видишь, там вдалеке зеленеет волною озимь,
Под сухостоем полевка в гнезде ворошится.
Мы корнями уходим в подзол, ветвями в эпоху, в лица.
По зрачкам нашим видно, что боль, наконец, утихает.
А над пашнями в небе кречета клекот длится,
Но между собой мы всегда говорим стихами.
В этой горестной глине — оттиски наших павших.
Мы замираем, сутулясь, губами воздух горча,
И пока, на ветру трепещут боевые знамена наши:
Кровь, идущих на смерть, как кипящая сталь, горяча.