УЧАСТНИК №157 Россия. Кабардино-Балкарская Республика. Город Тырныауз. Автор: Алина Холамханова
ГЕРОЙ СОВРЕМЕННОГО МИРА
Средь полей, гор и рек,
Идут строем солдаты,
Их сердца бьются в силе отважной,
В битвах ратных несут они,
Славу и честь.
Их щит — это вера в святую молитву,
Их меч — это мужество, воля и дух.
Они защищают свой дом, свой народ,
Словно скалы, на подступах крепко.
И земля пусть гремит кругом от огня,
Мрак угроз от врага, не пугает в ночи,
Солдаты родные, что храбро идут,
В битвах страшных, упорно — к Победе.
Пусть Судьба им всегда улыбается,
В сердце верном , любовь разливается,
Благодарен народ, за подвиг и стойкость,
Солдаты-защитники, гордость Отчизны!
Отцов земля , Великая Россия,
Сильна и могуча, как стальная броня.
Твой солдат — он герой современного мира,
Он защитник свободы и чести.
Он стоит своей грудью под вражеской пулей,
Отдает свою жизнь за страну,
Во имя России, во славу родимой,
Мы с тобой до конца, дорогой.
МОЛИТВА
Мою молитву в тихий час,
Мой шепот искренний в ночи,
Уносит ветер в даль степи,
К солдату, что в печи.
В полях великой русской силы,
Сражаясь смело строем ратным.
В сердцах, горящей веры ярой,
Он вспоминает, мой наряд.
И сквозь туман, сквозь шум сражения,
Идет вперед солдат.
В глазах горит Отчизны время,
Мой бело, синий, красный стан.
Огонь к победе светит ярко,
Идеалы их, звезда зажгла,
Великой Родины — России,
Путь истинный, в словах.
Я буду ждать тебя у дома,
В руках гвоздики расцветут,
А ты во славу, вместе с ротой,
Россию — Защищай!
Я тихо встану у окошка,
Молитву за тебя прочту,
Тебе, товарищам, кто стойко,
Любовь свою пошлю!
ОН БЫЛ ТАК МОЛОД…
В огне войны, где бродит смерть , как тень,
Пули свистят, летит секундой день,
Истории я слышу о любви,
О силе духа, стойкости в крови.
Где-то в далекой тихой деревушке,
Где небо синее и слышен звук реки ,
Горели купола церквей,
На солнце бликами игрались.
А мать ждала все сыновей ,
Которые с войны не возвращались.
Тот сын , один , видно вдали,
Оторван от других солдат,
Товарищей своих,
Солдата взяли в плен.
На следующий день расстрел.
Он ничего не выдал, не сказал.
» Что ж будет с матерью моей? «-
Он был так молод, но храбро воевал.
Еще я вижу фотографию одну,
В кармане гимнастерки затерялась,
Там яркие цветы , улыбка и глаза,
Которые теперь будут в слезах.
Он спас всю роту, бросившись под танк,
Гранату зарядил: «За вас,ребята!».
Солдат закрыл глаза, а в памяти она,
Он был так молод, но храбро воевал.
Победа достается нелегко
И реки крови, страх и боль потерь.
Солдат наш, за Россию, в землянке где-то,
За дом родной, стоит смиренно.
А я такая же как все ,
История моя еще жива,
Я жду солдата , что в огне,
Сражается за родину , за веру.
Чтоб я писала на чистом полотне.
И СИЛА – НЕ В БРОНЕ
Август. Или март. Неважно. Время – дым.
Пространство – карта, и на ней – солдат.
Зачем сюда, куда, и почему гоним
Небесным планом, что ли, или тем, кто рад
Вращать планету, словно шар стеклянный,
Где мы – фигуры, что несут свой крест,
И каждый взгляд, как старый, ржавый, странный
Ключ от забытых, наглухо закрытых мест.
Вот он стоит. Его лицо – пейзаж
Из перепадов, вмятин, зимних снов.
Он – эхо тех, кто здесь, в грязи, продал
Весь свой комфорт за несколько шагов.
На Запад, Север, или на Восток –
Какая разница, когда земля – твой дом,
И каждый шаг, как личный, краткий срок,
Что кончится, оставив лишь излом
На карте времени. Россия – это звук
Он громкий, хладный, как метель.
Не крепость стен, не грозный звук церквей,
А просто – ширь, и снег, и вдаль летевший соловей.
В солдате каждом – эта даль и этот холод,
И страх, что жжет, как спирт, но не сжигает в прах.
Он – часть того, что вечность нам отводит,
Как будто мир – один большой, холодный страх.
И сила – не в броне, не в криках, не в штыке,
А в том, что вновь, наперекор всему,
Он встанет. Как земля под ним, в тоске
От ран, что режут, но ведут к нему.
К тому, кто ждал. Кто где-то в той России,
Что дышит снегом, немотой полей,
Ждет возвращенья. И пока есть силы
В его груди – она жива. Сильней.
И МАЙ. НО МАЙ ДРУГОЙ.
Двадцать второй . И май. Но май другой.
Не тот, что дед мой помнил, год назад,
Когда звучал Победы гул большой,
И пел в груди солдатский, гордый взгляд.
Он тоже верил в чудо, в светлый день,
Что прогонит мрак фашистских лет.
И женщина, как мать, как дочь, как тень,
Хранила дом, неся победы свет.
А я здесь. В грязи. Где всё не то.
Где май – свинец, и тишина – как плен.
Где каждый миг – обрывок, как в кино,
И солнце жжет, но не греет стен.
Война. Спецоперация. Как зови.
Но враг все тот же, прошло восемьдесят лет.
Он снова здесь, стучится в двери, в крови
И носит тот же проклятый ответ.
Он шепчет мне, что жизнь сломалась, порвана,
Что здесь конец, и нет уж больше сил.
Но в памяти – деда шинель и знамя,
Что он в окопе, в 45-м, возносил.
Его рука, сжимавшая штыки,
Передала мне эстафету боя.
И я стою, как прадедовский лик,
За нашу землю, за мечту, все также стоя.
Пусть где-то там, за сотни тысяч верст,
Ликует город, празднуя весну.
Здесь каждый вздох – как жизни главный пост,
И верность – той, что в сердце я несу.
За тех, кто здесь, в чужом, во вражеском аду,
Кто пал, кто жив, кто ранен, кто больной.
Я – сын страны, что не сдается, но
Стоит, как и тогда, защитой роковой.
Мой последний вдох, возможно, дрогнет мир,
И боль моя пройдет сквозь толщу дней.
Но не забудет тот, кто мой кумир,
Мой дед, что был таким же, как я, смелей.
И сила в нас – не в злости, не в броне,
А в том, что мы, прошедши через ад,
Стоим на страже, помня об одном:
Что враг тот прежний, будет вновь разбит.